LOS HIJOS

Mis hijos fueron ese puerto,

Al que, de su juventud,

Todo hombre quiere arribar.

Ese de ser alguien con identidad,

Ante ellos que vienen

Y asidos a tu vida se mantienen.

Mis hijos son esa razón de ser,

Luz de crepúsculo

En noche y amanecer.

Son dos perlas que iluminan,

Los que a mi corazón minan

Cuando el camino se les hace

De caminantes inexpertos.

Dictan las palabras de la vida,

Dos lenguajes en ella existen:

El de aquel que hijos tiene

Y aquel que no,

Aunque solo y se mantiene.

Son los hijos ese cambio

En tu vida, en tu ser.

Son como un retrovisor

A lo que hacían de ti los padres,

En su sabiduría, las madres.

Es que los hijos son diario reto

A la voluntad que dan los años

Y la experiencia nada gratuita.

Poco de los hijos irrita

Cuando uno sabe

Que son buenos.

Si hubo equivocación

No fue maldad, un error menos.

Yo propongo a esta sociedad,

La que clama celebración:

Día del padre y de la Madre,

Una fecha donde los hijos

Tengan su alta mención.

Que sea para ellos,

Lo que dicta el comercio y lo social,

Y en cada año a los hijos

Se les dé su regalo especial.

@mariosalinas61

DOLOR DEL ALMA

Viene con la vida
El alma preñada de dolor.
Y no cuenta
El de un brazo partido
O un músculo aquejado,
Como en el alma ese quemón
Que sale a la superficie
Y hace daño y te hiere adentro,
Y luego se sumerge impune,
Como si nada hubiese hecho ese engendro.

Es el alma que duele como la vida misma.
Se parece a un quejido que viviese adentro,
Una voz que grita o un mugido lento
Que desde el amanecer compañía te promete.

Se te presenta
Como un aparente niño indefenso, al cual recibes,
Para darte cuenta luego
Que te domina,
Que llama a tu cuerpo a sentirlo como dulce dolor:
Del pecho a tu cabeza,
De tu mano hasta la garganta en tristeza.

Va y viene con el tiempo.
Pasa sin importarle si es lunes o festivo
Sólo se te mete con lágrima e incluido ardor.

No conoce redención, ni momentos, ni perdón,
Es dolor del alma que a ti viene sin razón.

Puede presentarse con medios que recibes
Como si tus disculpas necesitases.
Una herida por falsedad humana,
Deslealtad, infidelidad vana
U otra cosa que tan solo termina en simple:
Dolor del alma.


Mario Salinas.

DÍA DE LA MADRE

Es en un Ser, masculino:
-La creencia sobre un Hacedor de hombres-;
También lo es su negador:
 -El llamado ateo-.

Es de dicho género y de un ideario cultural,
que el hombre es el sexo fuerte,
empero, debe reconocerse como débil,
por ser: -Un simple Ser humano-.
Téngase en cuenta aquello de:
-Un hombre no hace a una gran mujer,
pero sí, detrás de cada gran hombre hay una excelsa mujer-.

Lo cierto es que todo gira en torno a un solo Ser, y es femenino,
es quien da la vida y contiene sus afectos,
quien domina con un tono de voz alto
y doblega al más fuerte con una sola de sus lágrimas:
-Es la madre-.

Es tal su poder,
que ninguna celebración un día al año
iguala a la de ella
haciéndola centro del universo.

El día de la madre mueve la economía del taxista,
de los restaurantes, de los fabricantes de licores,
de las flores a la mamá viva y a la de tránsito en el cementerio.
de los músicos dando serenatas de hijos arrepentidos,
Y de la logística policial
para controlar los desmanes de los reunidos.


El día de la madre cosificó el sentimiento,
al punto de hiperestesiar la riña familiar
con excesos de lágrimas en perdón
o abrazos y besos olvidados
en aquellos seres portadores de remordimientos.

Ése día,
yace la mamá con su cuerpo cansado y sus limitaciones,
rodeada de los  hijos crecidos, variopintos.
Y desde sus años viejos los ve completos,
hasta ve a los ausentes,
y se hace su pregunta silenciosa sobre  lo positivo de su labor
o la abriga el manto de duda cuando piensa:
¿Dónde están mis niños?
¿Qué se hicieron mis pequeños?
Estos parecen hombres y mujeres del mundo perverso,
aquel al que alguna vez pertenecí
antes de decidirme a ser una buena madre.

Y el festejo ha de continuar con el gesto removido
y la súplica de la madre para callar temprano el festejo,
para abandonar la larga jornada de algarabía,
pues ella seguirá siendo madre todo el año,
y lo será hasta que su cuerpo yerto
visiten en el silencioso barrio de los acostados.

Por esto reclama:
No es un solo día, el mío, el de la madre,
Todos son de mí:
Como Ser,
como abuela, como esposa, como mujer,
como un universo
-Como centro de todo-.


MARIO SALINAS.