EN SERIO, FUE EN SIRIA

Un dictador no mata al menudeo,
Lo hace al por mayor.
Su  poder se alimenta del  horror
Haciendo de su opositor un reo.

Ocurrió  ahora en un país legendario,
Donde coincide de la humanidad su historia,
Otra masacre que a diario
Horadará  de nuestra piel su memoria.

Su ejecutor no se llama Hitler, ni Stalin, ni Husein,
Ni Pinochet, ni Somoza, ni  Fidel,
Ni Qaddafi, ni Videla, ni Amín,
Tampoco es Daniel, el dictador del mar,
Éste es el déspota de Siria, Bahar,
No se olvide, es: Bahar Al-Assad.

Como a todos los tiranos,
A él lo sostiene la indiferencia internacional
Para asesinar niños y ancianos
Con químicos o alguna otra arma fatal.

Es en serio, fue en Siria, la de Arabia,
Aquella de la hermosa Damasco del jazmín,
Donde campea el monstruo de la guerra sin fin
Que a muchos pueblos ha hecho parias.

Donde vivir aterra y ser infante espanta de cien a mil.
Donde la doble moral de las potencias
Hace eso de ser humano: vil,
Amén de las propias creencias.

Y en Siria, como en otras partes del planeta,
Se espera la intervención del policía del mundo,
Así el comercio de armas será más fecundo
Y a la credibilidad de quien es bueno o malo se reta.

Es en serio, sí fue en Siria.

EL LIBRO

Un libro es un difunto árbol
Encarnando los pensamientos de sus asesinos:
Los humanos.

Queda de sus hojas el recuerdo que eran,
Sin querer olvidar su origen.
De verde a su tez blanca tatuada por las letras
Que a gritos mudos
Solloza  la ignominia de sus verdugos.

Un libro muere y vive,
Dependiente en la inteligencia de su lector.
Un libro es y no es,
Eterno o fugaz,
Verdadero o mendaz,
Certero o vano.
Es el libro relator de lo humano.

Y quieren al libro hacer invisible,
Meterlo en pantalla. No de hojas del árbol.
Sin olor, sin presencia tangible,
Tan frío y gris como el mármol.

Así, cómo ha de envejecer el libro,
Sin manoseo, sin acariciantes ojos, sin resmillas.
Sin sus páginas amarillas.

Cómo buscar al autor que ríe, al que peca,
Al que remueve el espíritu pasivo.
Si es que la faena está en la biblioteca,
Andando entre lecturas nos sentimos vivos.

Que siga la tecnología.
Por el libro la pasión.
De hojas, lectura mía.
De otros, portables su emoción.

MARIO SALINAS.

TU AUSENCIA

Comienza otro día
Con el bostezo del sol en la montaña
Desarrugando la piel de la mañana.

Pretende parir su embarazo de veinticuatro horas
Con cada uno de los sesenta minutos
Y el grito angustioso de sus titilantes segundos.

Así, en su necedad de ser día,
Obligado estaré a vivir sin tu presencia
Hasta la huida del luminoso astro
Con su despedida en la policromía del ocaso.

Volverá exhausta la noche
Con su firmamento inviolado,
Las estrellas colgando de la nada
Y el ojo blanco del Hacedor de humanos
Mirando nuestros quehaceres,
Sin despabilo,
Sin pestañeo.
Tan solo de cíclope cielo,
Ojo fijo en esta tierra de la que a diario se burla, se ríe.

Y desde aquí,
Desde el púlpito de mi guarida,
Revisaré el camino por el cual llegaste,
Ese mismo, cómplice de tu partida.

Una y otra vez, mi mirada agudizaré
Hasta la pupila cansada de distancia.
Y del parque,
Aquel donde jugamos al beso furtivo,
Al abrazo cálido con confesión eterna,
He de escuchar los aplausos de las palomas
Cuando tus pasos retornen para mi alivio.

Porque más no quiero
Otro día sin tu aroma,
Sin tu piel recogiéndome en abrazo,
Sin el dormitar pulcro de tu aliento de vida.

Porque desde el orto del sol hasta el fugitivo ocaso,
No deseo más días arrullando mis tristezas
Y tú allá adivinando mi presencia
Con ansia mutua por tu ausencia.

MARIO SALINAS

TU CUERPO ESCULPIDO

Quiero esculpir tu cuerpo beso a beso.
A tu  piel lozana dejar huellas de calidez.
Con mi boca en soplos dibujar tu esbeltez,
Dándole sabor secreto como en aderezo.

Quiero libar tu tibio labio,
Mi “te amo” refugiarlo en su rincón.
Sentir la vida a montón
Hasta dejar tu verbo balbuceando en el alivio.

Tu curvilínea figura
Deseo moldear con mi cincel
Tallando con resuellos su hermosura.

Y del gemido al grito hasta el amanecer
Esculpiendo tu cuerpo quiero
Llevando su tez sonrojada a fenecer.

MARIO SALINAS.

UN SOPLO DE VIDA

Con un soplo de vida
aparecen tus ojos ladinos,
tu expresión fortalecida,
tu amores divinos.

Tan solo un soplo de vida
para silbar el viento,
peinar el cesped,
acortar el tiempo.
Estremecer la lluvia,
agotarse el silencio.

Y el Hacedor de cosas,
de humanos, de universos,
es cómplice de expresiones hermosas,
hasta de tus furtivos besos.

Trina el ave perdida.
Rompe el aire tu risa,
Todo con un soplo de vida,
el que a mi ser deja sin prisa.

Vamos a navegar los mares
hasta llegar a la tierra del rey Midas.
Subamos a los altares
allá tendremos ese soplo de vida.

Y amarremos el silencio que me inspira
hasta verlo sin el aire de la vida,
todo con tu mirada que me mira
y hace de todo un soplo de vida.

Mario Salinas.

GUERRA

Desde su andar bípede sobre la tierra, el humano la ha teñido de sangre siendo ésta absorbida en su color natural como rojo vertido hacia sus entrañas. En escenarios como la cacería de animales para la supervivencia o de hombres en gloria individual u ofrendada a réprobos imperios, se ha matado la vida y derramado la esencia que la sostiene. ¡Guerra! Ha sido más verbo que sustantivo y su modo y tiempo la constante en la historia que recogemos.

Su presencia en el globo terráqueo siempre ha de tornarse tormentosa. Su compulsión y ansia de poder destructivo han dado en aciagos momentos que de minutos arrumados forjaron horas hasta ser siglos de sombra a su historia. Desde tronos concebidos como propios, ha matado por avaricia, ambición, envidia, por el amase de fortunas materiales y se dice que hasta por “amor”, a sus congéneres. Lo ha hecho invocando al “Hacedor de hombres”, quien impávido viese su nombre y creencia en vano utilizados; -así las fallas del hijo no son los defectos del padre-.

Los astros han presenciado silenciosos la ignominia y gemido ante esa trampa del terrígena de escudar su sed de sangre en la aparente aplicación de justicia practicando la tortura o eliminando al otro, o el exterminio y hasta la mal llamada “limpieza étnica” en nombre de una patria o deificación de un imperio avasallador. Y la luna muda. Y el ardiente astro blanco ha quedado encandilado por el proceder infame de ése ser llamado “humano”.

El homo ha hecho la “Guerra” desde su concepción primitiva tribal hasta la moderna asida a la tecnología para amputar piernas o cuerpos enteros y pensamientos contradictores de los “alzados en las almas” que no se conforman con sólo ser gobernados. La hace desde cuevas inhóspitas en el vientre de un desierto o desde los centros palaciegos de mando ungidos por los medios de comunicaciòn masivos como “buenos”.

Sin embargo, en algo se ha visto reivindicada la especie humana con seres talentosos que haciendo música, escritura o alguna expresión artística palian la enfermedad de los guerreros, la vesania de aquellos que matan. Esos rescatadores de la especie, con soplos de magnitudes salvadoras han encogido el alma con acogedores versos o hiperestesiado con las artes instantes pequeños hasta convertirlos en infinitos segundos de felicidad. Han arrancado con las notas de un violín o de un piano crispado por un intérprete único, las lágrimas de un acorazado egoísta o el aplauso de un dictador genocida. Ante los belicosos, han ennoblecido momentos ruines de los verdugos implacables y disculpado su estada en la tierra; empero y en innumerables ocasiones, con sus armas los dueños de la guerra han pisoteado todo sentido natural divino e injustificado esfuerzos dignos, como el rescate de un corazón latiendo en apuros o la sonrisa inocente de un efebo dador de afecto. Ellos han silenciado en fracciones la única expresión de un todo, como lo es: “LA VIDA”.

Mario Salinas.

Año nuevo

Comenzará otro año con el dormitar de nuestra luna y el afàn del astro brillante por asomarse a presenciar las humanas luchas. Y la llamada patria disculpando sus muertos y los resúmenes del período pasado engrosando las páginas de los diarios. Seràn revisados los álbumes de los abuelos, disfrutados los videos familiares y ordenada la ciditeca de los muchachos. La piel tostada amasará el ego en el colegio y sin vacaciones los del barrio contarán sus aventuras locales, y, otros, del extranjero traerán modas para todo, hasta del cómo estigmatizar lo colombiano; y lo cultural propio yacerá en terceros planos hervidos en la indiferencia.

Otro año celebrará haber dibujado màs arrugas en nuestras expresiones y enterrar en el olvido a su antecesor. La navidad con boca mustia ha de esperar pasada de moda hasta que la próxima llegue-todos dicen que muy pronto-.Los errores han de pagarse con propósitos de año nuevo, como si estos detectaran su viejo origen. Otro año traerá lo mismo en diferente envoltura hasta que lo influya la religión, el sistema, o en lo posible, poco o menos, la voluntad de lo propio; asì se disimule que todos los años son viejos ante la existencia y que ésta se renueva con cada acto ante el mundo, la naturaleza y sus desavenencias.

No sabemos del año que nace: si tendremos el bolsillo en pedazos o el corazòn arruinado.

Porque el año nuevo es lo único nuevo que amamos, así éste sea indiferente al que pasa y su crueldad retorne sólo con el minuto vivido y montado como presente en los anaqueles de la vejez invisible.

Del año quedará refugiada en el recuerdo de nuestro oído la música que himno es y que permiso tiene para sonar con agrado cada doce meses del paquete que Del año, que hacernos más viejos promete.


Mario Salinas.