Mario Salinas

DEL IR ANTE

Como en su nido la oruga,

Despierto desmadejando otro amanecer

De día en fuga,

De anhelo a fenecer.

Muerte súbita la de este día agazapado,

Entretejido, adentro de un año arropado.

Y salgo al mundo quejumbroso,

De latidos infernales,

De aliento brumoso,

De algunos gestos maternales.

Dicha eterna la del viajero

Que muere en geografías distintas,

Que se hace su propio mensajero

Con recados en excelsas tintas.

Puede imbricar su despojo

Con lenguajes distraídos, con grafos de demente.

Hace felicidades el trashumante, de hinojos,

Con gente solapada,  diferente,

Con estallidos que al cerebro reviente.

Y pasa el justiciero rozando mi ojo

Demoliendo con su espada a la víctima de su arrojo.

Saltimbanquis, titiriteros,

Músicos, teatreros,

Saltan ante mi vista borrosa

Con esta y aquella escena escabrosa.

Un benévolo ser mutilado.

Una doncella de mentón cercenado.

Y la mueca raída de ese lucífugo de Satán

Desatan la diferencia entre el bien y el mal.

El hedor de las almas escondido entre los fríos

De los muertos vivientes alejados sin bríos,

Hacen  Del ir ante los miedos de la vida

Con vesania Delirante, de existencia perdida.

Empero, no es más,

Partamos de nuevo hacia sueños invocados

En cansancios de rutina con los seres amados.

MARIO SALINAS